A deshora

Se tensa un esparto educado entre nosotros dos.
No enarbolamos la gallardía de los que aman al pie del cañón.
Tañendo causas perdidas.
Sin mendigar heroicidades patrioteras.
Porque sí.
Porque se hunden con el barco.
Labor de los que se capitanean,
razón por la cual aman.

¿Dónde conservamos el velamen que nos voló?
¿Quién nos desarboló en esta placidez,
sonrisa cariada por desvivirse?

El deterioro persuade desde la serenidad.
No maniobra arengas, no planifica logística de desembarco
o accesos de petarda sinceridad malparida por Walking Dead.
Quizá estuvo aquí desde el inicio.
Un tercer integrante.
Rémora testaruda y rapiñadora.
Larva de arruga que solo ves cuando la ves.

En el fregadero una encanecida hambre montañea platos.
El estropajo canceroso raspa lo que nuestros roedores desechan,
ahítos y señorones.
Ni la rutina es lo que era.
Aunque no haya variado ni un ápice en estos años.
¿Acaso viajar a través del tiempo desataría las tramoyas enredadas?
No nos engañemos: es el tiempo el que viaja a través de nosotros.
El reajuste siempre llegaría a deshora.

Andrey Lomakin