Calcetín girado, te mueres de ficción.
Lo ignoras porque no te reflejas en los espejos
compinchados con el diseño de producción.
Echas candados al sótano donde arrinconaste el retrato
y crees preservar así tu naturaleza intacta, refugio
donde sepultarse cuando haya que volver.
Pero los mapas se extravían.
Las sendas se asilvestran.
Las fronteras follan.
Y tu grafiti se descascarilla en la abandonada
nave industrial. Es entonces
cuando el estómago te pide otra ración de salto mortal.
Otra bala para el tambor.
Otro precipicio y otra cuerda floja.
Te debes a un público
que ya no recuerda tu nombre.
3 Comentario:
*a más trolas
más hojas de ruta
más foll'A'miento terceto encadenado
más que el que venga atrás
que
arree.
Pero no arreará ni de coña*
Bss
*a más trolas
más hojas de ruta
más foll'A'miento terceto encadenado
más que el que venga atrás
que
arree.
Pero no arreará ni de coña*
Bss
puagggg horreure... anti lujuria, anti todo. Culebrón lo más.
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