Sé estar vivo

si el dolor no me duele, es dolor mostrado
es dolor traído

¿y quién me lo trae?
¿qué televisión?, ¿periódico?, ¿agencia de prensa?
¿qué secta proscrita?
¿qué culto legítimo?

donde me encuentro ahora, ¿me duelen
los homosexuales apaleados en El Cairo?, ¿los presos
políticos cubanos?, ¿las ejecuciones en Texas?,
¿el Iraq devastado?, ¿Haití?, ¿Ciudad del Cabo?

no nos puede doler el dolor traído
nos acorrala lo humano
pastoreados y estadísticos
ciegos de piara
maleables

(entérate, Disney Enterprises, odiar al mundo
representa tanta maldad
como amar al mundo)

el dolor ha de ser donde está
el dolor ha de ser dolido
ha de ser yendo y estando
mío
sin intermediario
          (que no me viajen
          los quietos)
los palos en el costillar de mi vecina
—que oigo—
el llanto chabolero de hambres
—que oigo—
el loco mendigo encostrado a la pared
—que oigo—
la vieja madre descatalogada
—que oigo—

entre ese dolor
y yo
no hay nadie
nada

ese es mi dolor
mi responsabilidad

la prueba que me convertirá en un hijoputa o no

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